La primera

En realidad dudo que alguien llegue a leer esto, si sucede es por alguna extraña razón, probablemente ocio.

Se dice que escribir relaja, y creo que tiene sentido, al momento de escribir llega un punto en el que la conciencia se pierde y entonces ya no se sabe quien o qué es lo que sigue escribiendo, probablemente sólo sean unos cuantos pensamientos e ideas que estaban por ahí como en el limbo y que de pronto encontraron la forma de hacerse presentes... y me imagino que la mayoría de las veces sólo son un conjunto de datos amontonados esperando ser leídos, jaja me los imagino, algo así como todos expuestos y diciendo ¡siii por favor, léeme!

Y la realidad es que nada es real, cuando más parece algo tener sentido en pocos instantes se vuelve completamente sin sentido, la vida misma es así, yo me sigo preguntando cómo es que ante tanta incoherencia nos decimos coherentes y llenos de una falsa verdad, y a la vez ninguna definición de verdad nos convence pues todo se basa en actos moralinos. La misma idea de humanidad es completamente una aberración, nos decimos capaces de razonar y entender nuestro entorno, de poder deducir a partir de ciertos trozos de información, y entonces la respuesta parece ser muy simple: "somos la cúspide de la creación"... pobres, olvidamos que seguimos siendo animales, olvidamos que ante ciertas emociones no somos más animales que un tigre acechando a su presa, no somos más que un perro en celo. Pretendemos basar toda nuestra vida en la razón pero si es necesario nuestro instinto se apodera de nosotros, y entonces nos damos cuenta que somos el más vil de los animales, nos gusta la destrucción así sea la propia, no vemos más allá de nuestras narices, creemos que nos salvaremos de cualquier cataclismo y en el momento que llega todo lo aprendido se va.

¿Incómodo con la humanidad? Simplemente no me entiendo, y al no entenderme me parece que no entiendo a los demás. Cuando me parece que he llegado a un punto cúsipde me doy cuenta que el castillo se desmorona, o simplemente era el puente que cruza la fosa y debo seguir buscando una entrada, o ¿será salida? Y al final ¿a quien diablos le interesa en donde yo esté parado?

La vida consta de oportunidades que no llegan, y si es que llegan es por que las buscamos desesperadamente hasta que nos dimos cuenta que ya vivíamos en ellas y entonces nos parecen vacías, insignificantes, cosas que pasan...

De nada sirve tener nociones de los problemas que nos rodean si nuestra vida es una encrucijada, y vaya que todos tenemos vidas complejas... si no tuviéramos vidas complejas ¡que flojera! ¿no?

Dicen que cuando los locos seamos más, los locos serán otros... a mi no me preocupa ser más o menos, de todas formas ya fui, seré y sólo nadie sabe hasta donde llegaré.

Sólo me queda algo claro, la vida es tan fugaz que el detenerme a pensar en ella es síntoma de debilidad, pero me gusta hacerme el débil, siendo fuerte... y es que todos somos fuertes, basta recordar que hace unos años, aproximadamente mi edad mas 9 meses, yo fuí el mejor de todo un grupo de cosas raras (les llamamos espermatozoides). En esos momentos sólo me interesaba llegar a un mejor lugar, y ahora que lo pienso que patética vida la nuestra, sólo buscamos mejores lugares para estar... cuando dejemos de estar creo que lo menos importante será el lugar.